Москва. Собачья площадка. М. Соколов. 1930-е

По брусчаточке лощёной,
Вдоль по улице Собачей
Я уйду, дышащий стоном,
Вдаль, где мир ещё не плачет…

Фонари погасли тихо,
Как ушли, не скрипнув дверью,
Тучи тень промчалась лихо,
Без следа, сродни поверью.

Город спит, окутан снами,
Веки стен закрыты плотно…
Через час, что будет с нами,
Что уйдёт бесповоротно…?

Этот день, брусчатка, тени,
Эти запахи и звуки,
Тихий стон, от праздной лени,
Мои мысли, рифмы, руки…

Что из них реально, зримо,
И останется навечно,
Что невидимо, ранимо,
И исчезнет быстротечно?

Кратковременно, случайно,
Неожиданно и грустно…
Эта улица печальна,
Здесь по-утреннему пусто…

Одиночество рассвета,
Серых стен слепые окна…
Под ногой звенит монета,
Тротуар окрашен блёкло.

Я иду, уйду, останусь,
Эта улица – судьбою…
Что за мысли, право, странно –
Поделюсь собой с тобою!

Ты воскликнешь: «Правда, глупо!
Это осень всё, химеры!
Просто город встретил утро
Крепким сном. Не знает меры…»

Верно, зря, к чему печали,
Ни к чему и рефлексия…
Мы ещё пока вначале,
Впереди весь день, Россия…
27.01.07