Чернила

Черной тушью на стене - вернись,
       Мне не надо снов из мягкой ваты...
       Черт возьми, зачем мне эта жизнь,
       Если - здесь, кругом я виновата?
       
       От пощады до гордыни - вниз,
       Для чего прошу простить так часто?
       Дома снова - не осталось виз,
       Как назло нет под рукою красной пасты.
       
       И балласты слов как снег зимой
       Не дают вздохнуть и разбежаться.
       Спазмы чувств - ты больше не со мной,
       Ни к чему любить и унижаться.
       
       Надорвется сердце от обид,
       Столько помнить - оставлять на утро.
       Не тревожь его, пусть дальше спит,
       Может в этот раз я буду мудрой.
       
       Нет чернил - так кровью на листке
       Из тетради, и, конечно, в клетку...
       И осталось многоточьем на руке
       Истина... А так случалось редко.
       
       


Рецензии