иссякший

Когда поэт стихов не пишет,
А композитор в нотах сник,
Земля их песни не услышит,
Услышит лишь молчанья крик.

Когда художник беден цветом,
А вы с глазами, но слепы,
Что получаем мы при этом? -
Творенье скучной темноты.

Когда в театре, как от соли…
А зритель - мимо стен-афиш –
Какие, к чёрту, тут гастроли?!
Постой, пока, на чём стоишь.

Когда всё в ранах чьё-то тело,
Да и душа почти скрипит,
Вокруг себя мы чертим мелом,
Ведь у меня же не болит.

Когда, когда, когда… Ну, хватит!
На все «когда» причин не счесть.
Причины явятся некстати,
Чтоб всех и всё собою съесть.

"он больше ничего не пишет мой бедный,мёртвый стихоплёт...". Катюш, вот на эти строки мне так захотелось что-то написать. Долго не мог найти начало с продолжением. А потом... осенило! Я тоже сейчас редко захожу на Стихиру. И виной тому -причины, причины и причины. Потому и экспромт вот такой написал. Может и у твоего героя тоже были веские причины отложить его, прости, стихоплётство. Нет-нет, слово нормальное. Я даже и позабыл про такое. Спасибо, что напомнила, спасибо за "причину моего вдохновения". Пиши, пиши и пиши, Катюш. У тебя славно это получается.

С уважением и с теплом к тебе,

Отражение Мое   19.10.2008 22:25   •   Заявить о нарушении