Письмо тебе

Как памятью скользит рука
По воздуху,тебя рисуя.
Ах, нет! Она ТАК коротка!
Коснуться б рта для поцелуя.
Недосягаем ты, но всё ж
Я рвусь в несбыточной надежде.
А голос мой  почти - скулёж-
Не властный, как бывало прежде.
Всё остановлено на миг,
Который – Жизнь /по меньшей мере/.
Что ты, милёнок мой, постиг,
Где нет меня? по маловере?
Что важно для тебя сейчас?-
Стол с яствами иль лист кружащий?
Расшитый бисером атлас?
Или левее прилежащий
Мой мир, в котором ты всегда
Бездонностью,разверстой далью?
.......Тебя увозят поезда,
А мне осталась пасторалью
Вся Осень в охристых тонах,
Луга в красотах сухоцвета
И озеро,на берегах
Которого - увяло лето.
Дорог исколесивших - пыль.
Лесок с дубами в три обхвата.
Примятый сентябрём ковыль
В полях с остатком аромата...
Ты знаешь,кое-где слышны
Ещё сверчки,но редко-редко.
А от любимой бузины
Гербарием осталась ветка.
И гроздь рябинушки моей
Горчит сильнее отчего - то.
Листком она , увы, дряхлей.
И солнце зрит на нас всего-то –
День истощал, а ночь взросла.
Ты помнишь безразмерность света?
Церквей столетних купола,
Подсолнухи,колокола,
Звучащие в исходе лета?
Так памятью скользит Душа
По вечному желанью жизни.
Как моя бледная рука
К губам твоим без укоризны....