И. Крамской, пишущий портрет дочери С. И. Крамской

       И. Крамской.
Он по памяти пишет портрет,
Он художник от Бога, не ниже.
Он художник на тысячу лет,
Он года на картины нанижет.

Его кисточка – пристальный взгляд,
Его краски – душевные соки;
Сто историй оживших, подряд;
Сотен жизней земные истоки.

Вот искристой жемчужиной пот
На виске серебрит одиноко;
Терпкой вишнею видится рот,
Вот петлёй завивается локон.

В этой шляпке, как роза, свежа,
В этом платье, как добрая фея…
В облаках голубые глаза…
Он творит, прикоснуться не смея.

Спелым яблоком падает свет,
Разрушая черты и границы…
Это истина – прошлого нет,
Есть лишь брови, глаза и ресницы…

Верно, кажется – мастер уйдёт,
И портрет оживёт, будто в сказке,
Солнце сядет и снова взойдёт,
В ослепительной, женственной краске.

Улыбнётся, осмотрится дочь,
Снимет шляпку, поправит причёску,
Спросит: «Папа, по дому помочь?»,
И попросит тихонько расчёску…

Он по памяти пишет портрет,
Жизнь ушедшую будущим множит.
Он живёт уже тысячу лет,
И ещё проживёт, верно – сможет…
26.12.05