У меня трояк в кармане, жажда жизни и строка.
Я пишу, как Пирасмани,
Но не красками пока.
Чёрно-белое рисует копоть полу - городов,
Я ж – луну одну, большую
Среди черни облаков.
Заалело в дымке солнце, с неба грязевой поток.
Кто-то дождь грибной увидит,
У меня же просто шок.
Я из прошлого явился, где так чисто и светло.
Я дышать не разучился.
Но! Другое всё давно.
Жизнь кипит, но в подземельи. Город – станция метро.
Водостоки дышат зельем.
Всем как-будто всё равно.
Я трояк достал. О! Боже! Здесь же водки нет совсем!
Я из прошлого вернулся,
Где я был доволен всем.
В лужу с чистым звоном мелочь, словно жёлто-белый снег.
Всё во мне кипит, рыдает:
- Что же сделал человек?!
Здесь забыли Пиросмани, Окуджаву не поют.
Злобой дышат, не мечтают,
За кусок (земли ль?) убьют..
Наше радужное будущее. 3062
© Copyright: Любовь Ос, 2008
Свидетельство о публикации №108092502034
Свидетельство о публикации №108092502034
Рецензии