Ловушка для фазана

звон в висках.
колокола церкви святого Антония
разрывают мою келью,
я не знаю зачем, спросонья (?)
облачаюсь сейчас в перья.
 
а измятое же. платье
упокоилось у порога.
мне хотелось всегда летать, я
стремилась найти Бога.

я кричала ему, на крышу
поднималась, глядя в дали,
только вновь ничего не вышло:
видно птицы Его пугали,

да холодный порыв ветра
между ребер ласкал привычно,
калибром 7,62 миллиметра.

P.S. на обед – натюрморт с дичью


Рецензии
Роковое какое-то стихо...

Демон Врубелевский   12.06.2009 21:05     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.