Женщина среди пейзажа. В. Замирайло

Ранняя осень. Листва пожелтела,
Стуже пока не пора…
Мелкая птица на юг улетела.
Вышла она со двора…

Простоволоса, и босые ноги
Просто не прячет в траву,
Мимо простёрлись куда-то дороги,
Ветры шальные зовут…

Дом её здесь. И кора на деревьях
Знает тепло её рук…
В сердце хранит и мечты и поверья,
Но не избегнула мук.

Тайну любви навсегда сохранила
В чистой и нежной душе,
Мокрый платок от родных схоронила,
Высох, наверно, уже…

Ворон седой, её верный приятель,
Рядом, на ветке, как страж…
Так и стоят, будто древний ваятель
Чудо создал, впавши в раж…

Над головой осторожное небо
Лепит в комки облака…
Что эта даль, заглянуть туда мне бы –
Набок упала рука…

Если бы мне твои крепкие крыла,
Ворон, живущий сто лет,
Я бы весь мир непременно открыла,
Всюду оставила след…

А не взлечу, то тогда босонога
Брошусь, сорвусь за мечтой!
Мимо меня эта жизнь, как дорога,
Вечная просьба: «Постой!»

Вот уже осень. Листва догорает,
Сохнет, желтеет. Умрёт.
Я – для весны, я – другая, другая,
Верю я, сердце не врёт…

Сбудется всё, что она пожелает,
Пусть не сейчас, но – потом…
Вот и рассвет алой лентой пылает,
Всё – возвращаемся в дом…
5.09.06