Седая рамка на столе,
Полно исписанных бумаг
Поэма смятая в руке.
Тоска...а не смешной аншлаг.
Здесь одинокий карандаш
Рисует мятые цветы.
Здесь не найдете вы кураж,
Лишь облако больной тоски.
И сонной музы жалкий крик,
Что лился сверху на меня
Вдруг неожиданно поник
И слился с шепотом дождя.
Потухнет лампа на столе.
Сожгу ведро своих бумаг,
Поэму смятую в руке.
Тоска...а не смешной аншлаг.
Без Вдохновения
© Copyright: Александра Бутова, 2008
Свидетельство о публикации №108092401335
Свидетельство о публикации №108092401335
Рецензии