Соленая совесть скребет под окном,
А на подоконнике рана от неба.
Один лишь вопрос: "Что будет потом?"
Пишу на полу я слова эти мелом.
Пишу и непознанно фразы сливаясь
В мозгу образовывали парашут,
Но он не раскроется, зная не знаю
Что сидя на корточках делаю тут...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.