44 Лес

Лес, одетый в белый пух,
Причудлив в гордом упоенье.
В нём жив извечный русский дух —
А мысль заточе;на в мгновенье...

Мне ветер шепчет от сосны:
«Зачем ты рвёшься из цепей?
Ведь ты лишь эхо тишины,
А не посыл былых углей».

Но шаг упрям. Скрипит настил,
Срывая с веток сонный иней.
Я здесь когда-то всё простил,
Став частью стужи этой синей.

И каждый выдох — колкий пар,
И вдох — глоток слепящей пыли.
Природа свой вершит пожар
Без гнева, копоти и гнили.

Здесь время сбилось на бегу,
Застыв узором хрупкой льдинки.
Я больше ей не лгу, не жгу,
Стираю прошлого картинки.

Пусть этот снег вернёт мосты,
Ведя к истоку откровенья:
В плену великой пустоты
Рождается моё спасенье...

В нём лес, одетый в белый пух,
Причудлив в гордом упоенье.
В нём жив исконно русский дух —
И я ожил на удивленье.

И нет ни судей, ни толпы,
Лишь пульс родного измеренья.
Мои замёрзшие следы
Теперь опора для творенья.