Как в книге

Так тихо, трепетно, утайкой, бреду топя шнурки в листве,
Холодный ветер как нагайкой, меня все гонит к синеве.
И я бы рад взмыть в небо к птицам, но разрешения нет на взлет,
Я вновь служу твоим ресницам, судьбы листая переплет.

И нету смысла резать тучи, терять грехи в соцветии лун,
Твой гнев как прежде столь могучий, как шторм, трепавший сон лагун.
Ты не простишь, хоть не виновен, ты не поймешь, да и к чему,
Я страстен был, слегка не скромен, но знала ты - я все пойму.

Ты вновь играешь в "кошки-мышки", и ждать не хочешь на крыльце,
Но суть любой дешевой книжки, узнаешь всю ты лишь в конце.
Вдруг "хэппи-энд" там будет бурный, и старость светлая без слез,
Пускай роман не столь гламурный, простой как роща из берез.

Но ты спешишь закрыть ту книжку, не оценив сюжет простой,
И пусть давно я не мальчишка, но все как прежде - холостой.
Быть может стиль сменить романа, и с первых строчек - пыль в глаза,
И врать себе лишь для обмана, чернил коснулася слеза.

Я долго брел в опавших листьях, топя шнурки и сотни дум,
Все то, что было в наших жизнях, я зря наверно берегу.
И сам с собою снова в ссоре, решил я раз и навсегда,
Коль я принес тебе лишь горе, ты не услышишь больше-"да".

Переверну я лист последний и книгу новую начну,
Не стала слущать мои бредни, не захотев любить луну.
А я расправлю снова плечи и подарю тепло другой,
Мне без тебя намного легче, ты стала прошлого строкой.