Почерком мелким, сеткой морщин,
Каждое утро расчерчено,
Знаю я тысячу разных причин,
Чтобы подумать о вечном.
Иголками боли, до крови исколот,
Каждый нечаянный вздох,
Тот, кто занес надо мной этот молот,
Только и ждет чтоб я сдох.
Я не боюсь, просто воздух сжигает,
Будто огонь изнутри,
Осенью всё по чуть-чуть умирает.
Что меня ждет впереди?
Может, остыну, никто не заплачет,
Жизнь – увяданье и смерть.
Так и должно быть, не будет иначе.
Многого мне не успеть.
Не успеть
© Copyright: Нибелунг, 2008
Свидетельство о публикации №108092201705
Свидетельство о публикации №108092201705
Рецензии
