Проза великолепия

       Утро. Лучик солнца приветливо заглядывает в окошко. Я не спеша оделась и вышла на крылечко. Вдалеке, громыхая кузовом, неторопливо двигался грузовик. Со всех сторон доносятся разнообразные звуки: блеяние коз, оживленное повизгивание поросят, встревоженный лай собак, провожающих лихого мотоциклиста на соседней улице. Далеко за деревней, на просторах полей у самого горизонта, загадочно играют зеркальной гладью озера солнечные лучи. Уважаю и восхищаюсь этой красотой: завораживающая и осторожная деревня, внешне развалистая и неторопливая. Бог знает, чем она красива: небрежностью своей или терпением?
Невольно прислушиваюсь, словно жду, что окружающее подскажет ответ на вопрос, и улавливаю некий гул, сливающийся со всех сторон, - пульс, задающий жизненный ритм этой деревушки.
Я успокаиваюсь. Откуда-то пришла уверенность, что такое прекрасное утро не может обмануть. Неужели для этого достаточно было лишь услышать таинственный гул деревенского существования? В него сейчас вольется и мой звук, тонкий и неслышный звук моего сердца и дыхания; и я тоже стану частицей всего этого великолепия…