Моим стихам, написанным так поздно...

Моим стихам, написанным так поздно,
Что и забыла я, что я поэт,
Не суждено добраться корки мозга
Быстрей, чем до ушей дольется «нет».

Моих метафор, вырванных из сердца,
Не разгадать тебе... Надрывный крик души
Едва ль затронет струны нерва
И гулко лопнет в грохочущей тиши.

Моим словам, летящим будто птицы,
Внимание твое не зацепить.
Осколки веры мелькают как зарницы,
Обнажая обидами свитую нить.

Моим безумным снам, нанизанным на память,
Не достучаться до реальности твоей:
Не осыпать постель кричащими цветами
И не вдыхать благоухание полей.

Моих шагов, то ловких, то несмелых,
По стуку каблучков не различишь.
Сорвавшись с места резко, неумело,
Ты от меня ко мне же полетишь.

Моим мечтам, пришедшим так нелепо,
Что и забыла, что есть – мечта,
Осталось оголтело понестись по ветру,
Цепляя крыльями руины нашего моста.

Моей любви, окутанной стихами,
Усталый сердца лед не растопить –
Разбить глухую стену между нами
Не так легко, как чью-то радость пить.

Моим рукам, уверенно скользящим,
По мускулам стальным, укрывшим суть твою,
Не провести туда, где даже спящим
Ты помнишь первое и светлое «люблю».

Моим губам, зовущим и манящим,
До уст твоих полжизни обойти,
Сомкнуться с ними и понять, что счастье
Не зря так долго мучалось в пути.

В моих стихах, написанных случайно
В сиянье звезд и отблиске луны,
Есть истина одна, разгаданная тайна:
Единственная правда жизни – это ты!