Поэты лучшие находятся в психушках,
А может быть, в далёких лагерях.
В очередях, усталые старушки
Стоят на старых, слабеньких ногах.
Земля покрыта смогом и туманом,
В котором нет начала, нет конца.
И по веленью главного тирана,
Давно готовы пули из свинца.
Хотя не в моде розги или плётки
Погромов нет, и заработал суд.
А на окне железные решётки,
Они давно всех заключённых ждут.
Мокры от слёз подушки, слышны стоны.
Скорбят сердца от горя и молитв,
В Сибири стонут много миллионов,
И каждый ЗЭК судьбой своей разбит.
Там умирают юные поэты,
А это есть советский наш народ.
Встречают там закаты и рассветы,
И каждый верит, что заря взойдёт.
Поэты лучшие находятся в психушках
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108091902030
Свидетельство о публикации №108091902030
Рецензии
