Делать нечего – станем любить.
Беззаветно, упрямо, уныло.
И умрем в один день, может быть,
От какой-нибудь лютой бациллы.
Восемь фикусов, пара драцен
На окне – рацион лотофага.
Я забыл бы и кто я, и с кем,
да мешают перо и бумага.
Кто умел дотянуться до звезд
Без труда доползет до стакана,
Добывая вечерний компост
В нужнике голубого экрана.
Рассудив, что бывает хорош
Скучный секс от нескучного стресса
Ты в ночную работать идешь
Укротительницей моих бесов.
И поюзанным нимбом звеня,
Словно бы медсестричка салагу,
Как горчичником лечишь меня
Липкой ложью, которая – благо.
Я ушел бы в побег хоть сейчас,
Но хранит пуще батьки-комбата
Синь твоих василисковых глаз
Парадиз наш в полсотни квадратов.
Снова утро нажмет на «репит»,
Чу – из кухни доносится что-то:
То ли змей-искуситель шипит,
То ли просто горят антрекоты.
Проза
© Copyright: Маслов, 2008
Свидетельство о публикации №108091902017
Свидетельство о публикации №108091902017
Рецензии
В пресном быте застряв до души
как в застойном и теплом болоте
Маслов с кровью рожает вирши
и на кухне жует антрекоты.
Пиня Копман 21.03.2009 07:53 • Заявить о нарушении
как в застойном и теплом болоте
Маслов с кровью рожает вирши
и на кухне жует антрекоты.
Пиня Копман 21.03.2009 07:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
