безразмерные размышлизмы

Раньше смерть была на конце иглы, а игла в яйце, которое было в утке. А утка у зайца вылетала из под полы, но сам заяц жил в сундуке...в общем, это смотрелось жутко. Ведь сундук болтался на длинных ржавых цепях, и звериная братия ждала, так сказать, звездного часа. Писались заметки про тридесятое царство где-нибудь на полях, но никто не откалывал особенных свистоплясок. Ведь для того, чтобы добраться к тому иголочному концу, нужно было быть принцем и искать свою половину. Ну и Кащею, этому бессмертному подлецу, тоже нужно было мечем или там кулаком двинуть. А сейчас смерть ездит в косоглазых и тупорылых авто, мчится, обнимая ремнем, на высоте каких-нибудь авиалиний. И ей абсолютно пофиг - ты бедный или крутой, хоть список твой послужной может быть супердлинный. Сейчас стала смерть родней, чем когда-то встарь, когда скакали на лошади и трижды в год давали балы. Но только у нее такой же под рукой инвентарь - и так же последним вздохом вся жизнь на конце иглы...