Арбат толпой...
Столица скручена жгутом удушья.
Насилует деревья июльской духотой жара.
И ночь, потея, мокрая в подушках
Людей терзает в ожиданьи сна.
Любовь всерьёз...
В твоих губах воздушное "До завтра"
Прохладою звучало, как и вчера прогноз.
Увы... Слова твои, как и прогноз, напрасны;
И в струнах лопнувших опять минор...
Но в этот раз...
Ночь обернулась перистой фольгою.
А значит, завтра - на твоих губах с утра
Восторг: по лужам бегать босиком со мною!
И в мокрый изумруд - Москвы листва...
В твоих губах воздушное До завтра...
© Copyright: Ирина Шел, 2008
Свидетельство о публикации №108091703730
Свидетельство о публикации №108091703730
Рецензии
