Пустая трата сил и мысли...

       М. Ш.

Пустая трата сил и мысли
Ведёт к запоям и стрельбе.
Все в одиночестве повисли,
И ты висишь сама в себе.

Пусть мимолётная отрада
Даёт какой-то бурный всплеск,
Но ты не говоришь «Не надо!»,
Глаз возмущённых прячешь блеск.

Кому-то нужно быть покорным,
Кому - совсем наоборот.
Кто пережил дождливый вторник -
Глядишь, и среду проживёт.

Надейся, верь и жди подачки,
Или гордись и не проси.
Из наспех выкуренной пачки
Душа хмельная голосит.

Вдруг по лицу мелькнули пятна,
Предупреждая скорый гнев:
Не возвращаются обратно,
Теплом кого-то не согрев.

Да, правда, ведь: какое дело
Всем людям до чужих хлопот?
Картину на асфальте мелом
Ты нарисуешь - он сотрёт.

Луна, холодная до дури
Сквозь крышу издевается:
«Кто здесь мятежно просит бури,
Но тих, и не кусается?»

Ах, сквозняки чужих подъездов!
Ах, дверь, к которой нет ключа!..
Ах, как легко скатиться в бездну,
Не рассуждая, сгоряча.

«Любимая с другим…» - и что же?
Всё возвращается на круг.
Но вытянет, но вновь поможет,
Не раз уже спасавший, друг.

А может, проще слыть героем,
Не рассуждая «Быть - не быть…»?
О, смертный! Не ищи покоя:
Надёжней собирать грибы.

Забытая в тетради запись:
«Да блажен тот, кто зову вняв,
Поднялся выше обстоятельств,
И не упал к исходу дня…»

Упавший утром - обозлится
На солнце, и возлюбит ночь.
На улицах - чужие лица…
И все они стремятся прочь.

Да стоит ли об этом плакать? -
О том, что ты, как все, одна;
О том, что пробил час заката;
О том, что глушит тишина?
О том, что к чёрту всех любимых!
О том, что нет пути назад;
О том, что спины, спины, спины
И там, и тут, и под, и над…
О том, что рядышком смеётся
Тень подставного подлеца…
Да стоит ли?!
       И остаётся
Сидеть, и смирно ждать конца.