Душа летела в бархатный сезон,
А тело озаботилось горячкой.
Лежу под пеленой ее прозрачной,-
Не пишет, не звонит, не помнит Он.
А я скучаю... Почему не может
Услышать это тот, о ком тоска?
Я все лежу... Мне холодно до дрожи.
Висит бессильно тонкая рука...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.