Я сюда не вернусь - все равно, - мне не страшно по свету бродить.
Одиночество - друг моим дням, что пускаю я в ход тишиною.
Блеск луны, солнца свет - для чего? Что глаза мои краской томить?
Путник - тот, что во мне, - он устал, напои же водой.
Отпусти мою руку, прошу. И не жги моё сердце огнем.
Мне не хочется больше кричать - только дали б два хода конём.
Календарь убивает меня, вяжет временем мысли и взгляд,
Те что сродни толпе - всё противятся плыть в свой Харон.
Я сюда не вернусь! - громко крикнула и растворилась.
Воздух заполыхал ароматами мертвых цветов.
Не вернусь, никогда!.. И последняя дверь затворилась.
И её не открыть ни одним из написанных слов.
Я сюда не вернусь - решено
© Copyright: Ольха Ветвенная, 2008
Свидетельство о публикации №108091604269
Свидетельство о публикации №108091604269
Рецензии
"Путник - тот, что во мне, -
он устал, напои же водой."
"Календарь убивает меня,
вяжет временем мысли и взгляд,
Те что сродни толпе - всё противятся "
Путник - тот, кто во мне, -
хоть и редко, но хочет подмоги,
ведь идти средь Толпы -
всё равно, что идти по Пустыне:
ни один не протянет руки
и тем боле никто не обнимет.
Все куда-то спешат: календарь их
толкает Вперёд, а на деле ж выходит - к Концу.
Но они все решили про это молчать,
даже - песни хором поют ... погибая!
Кто прозреет - кричит, а они
лишь хмуро посмотрят и отвернутся: чужой!
И приходится перебиваться, покамест, стихами,
чтоб через Время, а порой и сквозь Расстоянья
сообщаться друг другом: с теми, кто нам -
как ни странно, чувствуем, что Родны.
Дарроддин 14.11.2008 20:16 • Заявить о нарушении
он устал, напои же водой."
"Календарь убивает меня,
вяжет временем мысли и взгляд,
Те что сродни толпе - всё противятся "
Путник - тот, кто во мне, -
хоть и редко, но хочет подмоги,
ведь идти средь Толпы -
всё равно, что идти по Пустыне:
ни один не протянет руки
и тем боле никто не обнимет.
Все куда-то спешат: календарь их
толкает Вперёд, а на деле ж выходит - к Концу.
Но они все решили про это молчать,
даже - песни хором поют ... погибая!
Кто прозреет - кричит, а они
лишь хмуро посмотрят и отвернутся: чужой!
И приходится перебиваться, покамест, стихами,
чтоб через Время, а порой и сквозь Расстоянья
сообщаться друг другом: с теми, кто нам -
как ни странно, чувствуем, что Родны.
Дарроддин 14.11.2008 20:16 • Заявить о нарушении