Под баробанные дроби копыт,
С глазами стремления полными,
Молодой матадор на арене стоит.
Озноб набегает волнами.
Сверепый противник на встречу ему
Бежит,раздувая ноздри.
А парень стоит сжимая иглу,
Неверный шаг и всё - поздно...
На миг он представил что будет тогда,
Когда закончится битва.
Вот он улыбнулся,взметнулась игла
И плоть рассекла как бритва.
Бык пошатнулся,упал на колени,
Издавши последний крик.
Толпа рукоплещит,шум,гам на арене
И тот неуслышанным стих.
Неровной походкой идя с поля боя
Младой матадор на лаврах почил.
И долго потом слушал он шум прибоя,
Ел виноград и шампанское пил.
Матадор
© Copyright: Тюрин Павел Александрович, 2008
Свидетельство о публикации №108091603951
Свидетельство о публикации №108091603951
Рецензии