Лимита

Что мешает и не напрасно ли
Засыпать мне в ночной тишине,
Не есенинское, не прекрасное:
«Шагане, ты моя Шагане…»

Уж не лёгок мой слог, не возвышенный,
Что бывало, как птица летал.
Я теперь повторяю с отдышкою:
«Лимита ты моя лимита…»

Город, бывший болотной низиною,
Был одет в благородный гранит…
Нынче смотрит на нас с укоризною,
С головою поникшей стоит.

Эти четкие улицы, линии,
Что без нас простояли года,
Без тебя может быть и не сгнили бы,
Лимита ты моя, лимита?

Что тебе до судьбы его тягостной,
Что тебе его Невский проспект,
Что тебе в нём, такой жизнерадостной,
Ещё сделать? И сколько же лет?

Сколько лет ты ждала и надеялась,
В свои юные, злые года?
Всё сбылось, ничего не развеялось,
Лимита ты моя, лимита.

Среди бездны вопросов немыслимых,
Про твои удалые дела,
Ты поверь, ну никак не домыслить мне,
Ты когда же его прокляла?

Может быть в комсомольские, давние,
Молодые девицы лета,
Ты конюшни задумала авгиевы,
Лимита ты моя, лимита?

Что ж свершилось: пол века не минуло,
Город наш по колено в дерьме,
Всё былое великое - сгинуло,
Провалилось и скрылось во тьме.

И судить мне тебя, право, нечего -
Не мои ни чины, ни лета.
Нет в тебе ничего человечьего:
Лимита ты и есть, лимита