Моей мигрени

Я вижу все, быть может, и не так
Как было раньше. Что тому причиной?
Погода скверная или какой-то брак
С, казалось бы, отлаженной личиной.

Я все пойму. Я бог, а не раба
Судьбы, свирепой, но не беспощадной.
Я цель и смысл – все найду сама,
Скупясь лишь при делении на равных.

Здесь друг – не друг, священник – просто лжец
И эта смута, будто кофемолка.
С тобою неудачная помолвка
Мне чуть не погасила в сердце свет.

А кто виной? Ты спрашивал уже.
Возможно я, а может непогода.
И осень просыпается во мне,
Цепляясь за ступеньки у порога.

И лист поблекший скидывает цвет,
На твой сапог, хотя, казалось, лето.
Не объяснить друг другу кто мы, где ты,
Но это, полагаю, не конец.

Когда рука в руке не будет жечь,
Тогда пора трубить гонцов по селам
И сообщать с прискорбием веселым,
Что, мол, теперь жилец и не жилец.

Что все бои отныне будут сняты,
Что смысла нет обиду затаить,
Что можно, не делясь на виноватых,
Сначала начинать тебя любить.