С первым днем тебя, милый мой, августа.
Завтра поездом я уезжаю.
Будут шпалы бежать - им-то запросто,
А я в траур себя наряжаю.
И, наверное, будет ливень,
И деревья будут лететь,
И трясти будут томными гривами,
Скоро осень. Приказ - умереть.
Это сложно, мой милый, мой мальчик, -
Уезжать, оставляя себя.
Но Судьба кажет мне срединй пальчик,
"Как легко умирать, любя!".
Доживу до весны - там посмотрим,
Принесу ли я радость иль нет.
Только нежности слабый мой ропот
Пусть в набат не звонит.
Это бред...
31. 07. 08
© Copyright: Маргарита Гром, 2008
Свидетельство о публикации №108091301469
Свидетельство о публикации №108091301469
Рецензии