Она

Старое зеркало… А зачем оно?
Как будто есть время смотреть в него.
Комод да кровать. Вот и вся аскетичная обстановка.
Чего ей ещё желать? Тишины…
И тишина у неё есть. И гром.

Как хочешь… Ах, если б ещё это желание шло от неё.

Порой Она приходила во Дворец. Не любила туда приходить.
Там ждали слуги в золочённых ливреях.
Как будто Она не знает их предназначение.
Там, во Дворце, у Неё были свои апартаменты,
Воистину королевская кровать…
Пуховая перина… Свет. Музыка. Гром. Он.
Играл Ею… Брал Её… тело и душу.

Она ненавидела Его… Он брал Её безвольное тело и шёл веселиться…
А после… Что после?
Её – проклинали…
Никто не знал, что Её душа плачет от Его ласкового скользящего шёпота.

Сейчас Она видит себя в зеркале молодой и красивой…
Шёлковые волосы, летящая волна…
Молодой юноша… Тебя ждёт Она…
А ты ещё не знаешь об этом…
Кто направляет Её сейчас?
Она не знает этого, но уже идёт к юноше…
И целует его.
Иногда этот поцелуй мимолётен, как порхание бабочки.
Сладостен… и прекрасен.
Юноша счастлив……………………………………………
……………………………..счастлив……………………..
А иногда этот поцелуй терпкий и горячий… Долог и страстен…
Недоумение…………………. Недоумение и испуг……………..

А кто спросил, каково – Ей?
Она ведь тоже хотела просто жить…
Просто знать своих родителей… Да и ... были ли???
Просто однажды уйти………………………………………….

Но столько лет, столько лет… Она сидела у старого зеркала
И ждала дуновения ветра… Ждала зов в ночи, или поутру…
Ждала Другого, да, тихого Добряка… Но – почему – Она?
Почему – не Тот, Кто Во Дворце забирает безжалостно Её тело и душу, и сеет зло…
Почему не Тот, тихий Добряк… Почему Её выбрали для исполнения Их Воли…
Порой Она даже не знала, чьей…, кого именно из них...

Просто знала, что вот… сейчас, Она будет сидеть в изголовье
Больного… и Её поцелуй оставит на его челе след умиротворения…
Или – гром, и тысячи людей… просто развеяла пепел…

Она была разной… Старой и безобразной, без души…
Беспечной девочкой, с тихой улыбкой поправляющую подушку…
Она была женственной у колыбели младенца…
Девушкой, прекрасным белым лебедем… Подругой гадкому утёнку.
Верной подругой… навсегда. ………………………………………………

Но разве спросил кто, может… Хватит???!!! Ей так жить-нежить???!!!

Порою Она злилась. И на Того, Из Дворца…
И на тихого Добряка, приходящего к Ней в Её аскетичную комнату…

Рвалась на волю… А что воля? Ветер находил Её и на берегу моря…
И после в плеске волн слышался чей-то плач счастья…
Ибо так прекрасен был поцелуй нимфы…

Злилась и одевалась в чёрные одежды. Сидела молча в кресле-качалке
И гладила свою любимицу, единственно верную Ей, свою чёрную кошку…
Хотя знала, что и кошка… Кто кошка? Сколько ей лет, этой Мурке…
А сколько лет Ей самой? Помнит ли Она себя – ребёнком?
Да и была ли Она ребёнком???!!! Даже нет воспоминаний…

Только ветер, усевшийся у ног Уставшей Дамы Без Лица…
Шелест страниц чьей-то Судьбы… Да саксофон в ночи…

Нет даже силуэта на постели после сна… Ничего.
И отражения в зеркале тоже – нет!!!

Только саксофон в ночи… Чей-то плач. Последний поцелуй.
Холод. Шлейф забвения.