Ты извини меня,я сильно тороплюсь,
Поэтому слова,порой глотаю,
И даже заикаюсь я,и пусть,
Ведь чувствую,уже не успеваю.
Нам времени отпущено в обрез.
И мысль еще не зрелая,сырая,
Как скрип,точней душевный треск,
Едва родившись,с языка слетает.
И в этом ее прелесть и резон.
Она не отшлифована,не смята.
И если больно,это значит стон,
А не гуденье,пущенное в вату.
В причесанных,отобранных словах
Я чувствую намеренную черствость,
Что чувства повергают в прах
Разбив их по размерам сорта.
Ты понимаешь,если ослеплен,
Слова уже совсем не подбираешь.
Ты будто бы знаменьем осенен.
Ты просто пишешь,а не сочиняешь.
И,кажется,что нет сырых стихов.
Они полны и чувствами,и смыслом.
И ты срываешь ханжеский покров,
И остаешься безмятежно чистым.
Чистым
© Copyright: Олег Викторов, 2008
Свидетельство о публикации №108091104209
Свидетельство о публикации №108091104209
Рецензии
