А. Б.
Муть и морось висят на скрипучих ржавых цепочках,
бледен цвет, и оттенки уже не щекочут зренье,
я смотрю, как душа многоточит на месте точки,
и сползает на край близорукости что-то'енье.
Это осень печалит в глазах, шелестит по слуху,
отзывается голосом мятным на мятную тень улыбки,
и когда я тебя по имени доверяю звуку,
пахнет мёдом и облепихой, бархатистым и липким.
Мы не блёкнем, - не верю до слёз, не скрывая чувства
одиночества вдруг, будто оные дни настали, -
что такими глазами смотреть - как почти искусство
улыбаться в лицо улыбающейся печали.
Улыбка
© Copyright: Его Отчаяние, 2008
Свидетельство о публикации №108091002031
Свидетельство о публикации №108091002031
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
