Страх

Где-то в дебрях души, затаившись впотьмах,
Тонким писком пищит завороженный страх.
Все, пытаясь сказать, - побежали скорей,
Чтобы спрятаться там, за просветом алей.
Он боится всего, даже шороха днём,
Словно зверь, что однажды обжегся огнём.
Не даёт он дышать, порываясь сквозь тьму,
Ведь понятие покой, не известно ему.
Столько лет он сидит, тяжкой болью во мне,
Весь трясётся как лист от теней на стене.
Я, пытаясь постичь, в чём причина его,
Много тропок прошел, чтоб понять отчего.
Видно мне не узнать, в чём же суть и порой,
Я от злобы теряю свой сон и покой.
Только всё же придётся, на боль не глядя*,
С ним однажды расстаться, рукой поведя.
Нет уж более сил, жить со страхом своим,
Всё, что он напророчит, растворится как дым.
Вот тогда, я, однажды, привольно вздохну,
И возможно, вальяжно, с улыбкой усну.
И во сне я увижу целый мир пантомим,
Тот, что в век не увидеть, со страхом своим.