Для себя

       
Мне надо разорвать давнишний страх,
Всю боль, что набралась во мне за годы.
Собрать в побитых, скрюченных стихах,
Не называя их созвучием природы!

Но в них весь я, все перепутья жизни.
Пускай пойдут хоть в печку, под сушняк
Вся песнь моя той внутренней харизме,
И для меня она поверьте, не пустяк.

Сегодня явно не могу писать сонетов,
Не думаю в стихах, как делал то Шекспир.
Не стоит громко осуждать меня за это,
Ни кто не ведает, пусть я не ваш кумир.

Мне говорят,- ты просто слеп приятель,
И это не стихи, так дурость, чёрте – что,
А я, упрям как бык, и дальше конопатить,
Зажав в руке стило, наморщивши чело.

Я не пишу стихов про танки и победы,
Их столько набралось, считаю перебор.
Пишу я про любовь и красоту природы,
Мне этот по нутру с судьбою договор.

Быть может их возьмут бумагой в туалетах,
Ни разу не прочтя используют в сортир.
Но вдруг они найдут ту грацию в куплетах,
Которую я так безудержно хранил.

Не буду рассуждать о бытности былого,
Я видно слишком глуп, для «пушечных цитат».
Не стоит всё бросать, своё рисую слово
Кто прав, кто виноват, наследники решат!