Мишурой летит листва, золотой, по-осени...
Небо, словно волоса, - с серебристой проседью
Живность тянется в тепло из осенней серости,
А признаться, что "ЛЮБЛЮ", - не хватает смелости...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.