Осень
Стучатся оземь. И редеет воздух.
И клином вышибая предморозным,
Гудя на улетающем ладу,
уходят караваны легкокрылых.
И оставляют здесь бескрылых нас.
Узорного листа в который раз
Переживать дрожание навылет.
Так мало времени осталось в тех часах,
Что можно никуда не торопиться.
И мне опять так беспредметно спится
Усталой головой в ничьих руках.
И слово, изневолившись во мне,
Выпархивает птицей легкокрылой,
И счастье – лишь простор невыносимый,
И яблок стук на остывающей земле.
Свидетельство о публикации №108090801484