Воет ветер, вздымает кусты.
Нет на сердце больше обиды,
Разрываться тоской на куски?
Ну, зачем же, это наивно.
Растворяться в ночной тишине,
Развлекаться игрою без проку,
Рисковать, что бы кровь к голове…
Ну, зачем же, в этом нет толку.
Ты сидишь спокойный, немой,
И уверенный в собственном праве,
А быть может ты просто такой,
Заслоняешь своё же сознанье?
Я вздохну, обретая покой,
Помашу рукой на прощанье
И уйду. А зачем же ещё
Пригласила тебя на свиданье?
Я ведь знаю, от той полосы
Не останется даже обиды.
Просто не зачем станет прощать,
Просто не зачем быть любимым.
Прошлое
© Copyright: Эврэкеэра, 2008
Свидетельство о публикации №108090503557
Свидетельство о публикации №108090503557
Рецензии
