Фальшивый

А может наш мир, он и вправду фальшивый?
Ни правды, ни совести нет, ни души в нём.
Вчера в колбасе напоролся на хрящик
И даже тот хрящ не совсем настоящий.
Фальшивые деньги, приборы с ошибкой,
На улицах лица с фальшивой улыбкой,
Которые выпив палёного пойла
Уходят догнаться в фальшивое стойло.
А дома, фальшивое, будто бы счастье,
Семейные узы рвут душу на части.
И вытащив ногу с ботинка из кожи,
Которая, к стати, фальшивая тоже,
Дойдёшь до кровати походкой не смелой
И сон ты увидишь и в общем, и в целом
Фальшивый и страшный. Проснёшься в испуге
И скажешь с работы пришедшей супруге,
Что очень устал и раздеться не в силах,
И вовсе не пьян, просто в венах и жилах
Фальшивый напиток, почти, что как водка,
Поэтому так и страдает походка.
На это услышишь знакомую фразу,
Убитую матом по пятому разу –
Смотри на меня, мол, совсем не грешила,
Но знаешь ты точно, что фраза фальшива.
Стишок ты напишешь про нервы стальные,
Он тоже фальшивый, как все остальные,
Но выйдет он стильным, душевным, парящим -
Должно же хоть что-то же быть настоящим?
В стихе том, вопрос, что придумали мысли,
А так же там буквы и круглые числа.
И строчки, вопросом, народ рассмешили –
А может наш мир, он и в правду фальшивый?

1. 09. 2005 г.