Белорусы с урожаем.
Бульба прёт из-под земли.
Мы её не обижаем;
Тарим в вёдра и кули.
Плуг борозды поднимает.
Глядь, картошечка лежит.
Словно голая Даная,
На холстине у межи.
Грунт земли отлакирован
Голенищем сапога.
И как будто упакован
В эти сотки на века.
Отряхну тебя немножко.
Твоё тело серебро.
Я люблю тебя картошка
Потому кладу в ведро.
Вплоть до осени мечтаю,
Встретить кралю в борозде
Слабость к бульбе я питаю,
И ищу её везде.
Моя пагуба, картошка.
В любом блюде хороша.
Как серебряная ложка
Её светлая душа.
Белорусы с урожаем.
Бульба прёт из-под земли.
Мы весной одну сажаем;
В осень жён - как у Али.
Ах, картошка – бараболя!
Страсти чувственный резерв.
Выходите люди в поле -
Создавайте свой шедевр.
Шедевр. Посв. ВВГ, замеченной на уборке картофеля
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2008
Свидетельство о публикации №108090502958
Свидетельство о публикации №108090502958
Рецензии