Ты помнишь, тот странный пОляк или полЯк,
Что вечно ходил за тобою и мною,
Молчал и косился, тетрадки с стихами
Хотел приоткрыть, получая по пальцам? –
Он нынче живет в Петербурге, он пишет…
Немного не так, как тогда мы писали.
Живет себе, невскою сыростью дышит,
А главное пишет, он все-таки пишет,
Хотя не сказать, что он в самом начале.
Смешной до безумья! Проживши полвека,
Не верит ни в Бога, ни в Человека.
Так, вот – он узнал меня, правда, не сразу,
Узнавши, бежал, как от заразы,
Потом, боясь, что я тайну раскрою,
Однажды позвал меня в Грузию, к морю,
В надежде с обрыва в пучину скинуть,
Он думал, что я способна сгинуть!
Смешной до безумья! Закрылся в «берлоге»,
Как здесь говорят: «сделал ноги».
Сидит и кропает ночью памфлеты,
Нервно куря одну за другой сигареты.
Меня он, похоже, сильно боится:
А вдруг, разболтаю – а вдруг что случится?!
3-5.09.2008г
М. Л. Продолжение разговора
© Copyright: Любовь Злобина, 2008
Свидетельство о публикации №108090501223
Свидетельство о публикации №108090501223
Рецензии