***

Не будет мне, должно быть, ни шиша:
Ни памяти, ни хлебушка, ни вошки.
И дергаться вот так , по-скоморошьи,
На первый взгляд, не стоит и гроша.

А где-то есть и черная икра,
И дом большой, и вишенка в компоте,
И дядя душной ночью любит тетю…
Какая невозможная игра.

Какая это взрывчатая смесь:
Любить врагов и верить в заблужденье,
И землю ковырять до изможденья…
Где несть имен нам, и числа нам несть.

На первый взгляд — я падаю в провал,
Мелькают этажи и чьи-то лица…
Но это только песенка — не принцип —
Глазеть на уходящий карнавал.

Не вижу я на тыщу верст ни зги,
Где б на крыльце подкидышей оставить.
Любому нужнику стихи — на зависть.
В придачу к ним — куриные мозги.

А где-то поднимают паруса,
Рисуют миражи на горизонте,
И рифами мешать им не извольте,
От рифмы только крепнут голоса.

Седой профессор в сквере морщит лоб,
Своих открытий формулу мусоля.
Он просто ангажирован любовью.
Какой невероятный эпилог.

Как эту легкость сердцем приподнять?
Как вынести немеченые гири?
Любитель форм и трехпроцентный лирик,
Зачем ты начал новую тетрадь?

Я падаю всей сутью… в винегрет.
И смотрит с неба Боженька. Из детства.
Какое на дворе тысячелетье?
Ты слишком хорошо запутал след.