Лиза в кресле. Р. Фальк. 1910
Её печаль невосполнима,
Её потеря не нова:
Прошла любовь грозою мимо,
Отяжелела голова…
Горячий цвет хмельного лета,
Багрянец шёлка, как закат…
Витает мысль далёко, где-то,
И стук случайный, как раскат…
Чернеет бант чернее ночи,
Сжимает пояс тонкий стан,
Как будто червь ей душу точит,
И всё, что видимо – обман…
Холодный блеск щеки и шеи
В кайме ухоженных волос,
И будто боль зрачками тлеет,
И рот забытый безголос…
Но нет! – фантазия разлуки,
Всего лишь образ задан был:
Как ранний снег, белеют руки,
Но пыл любовный не остыл!
Она – жена. Его подруга,
Его товарищ верный, мать…
А за окном бушует вьюга,
Пылит позёмка, не поймать…
Тепло и свет, огонь камина,
Сухих поленцев ровный треск…
Любовь жива, реальна, зрима…
Ресниц тяжёлых тихий всплеск…
1.02.07
Её печаль невосполнима...
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108090304373
Свидетельство о публикации №108090304373
Рецензии