Когда влетает бабочка в окно,
Становится немного больно...
Ведь ей живется на природе так привольно,
А в доме она гибнет всё равно...
Она летает в свете, высоко...
Наверно, ей не ведомы причины,
Что в бабочек не превращаются мужчины,
Лишь женщинам в них обернуться суждено.
И то не всем. Те, кто высоких чувств
Не ведал, тот награды не достоин.
Кто изначально в своём сердце пуст,
Кто не борец, не амазонка и не воин,
Тот никогда крылами не взмахнёт,
Тому мир не окроется прекрасный.
Тот проживёт всю свою жизнь напрасно,
Ни разу не отправившись в полёт.
Век бабочки короткий... Век любви -
Кому-то миг,кому-то чуть длиннее.
Сгорает кто-то, налетая на огни,
А у кого-то сердце леденет...
Вот ты сидишь, свеча мерцает на столе.
Я бабочкой влетаю в это пламя.
И крылья опаляю на огне...
Прости меня. Мне больно! Умираю...
Смерть бабочки
© Copyright: Анна Журкович, 2008
Свидетельство о публикации №108090204023
Свидетельство о публикации №108090204023
Рецензии
