Промозглая осень, ворохи листьев,
Холодные чёрные стёклышки окон.
Тепло остаётся лишь в спичечных искрах.
Он снова один, и как пёс здесь продрог он
Не куртка согреет в ноябрьский сумрак,
Когда на душе, как в мороз, блестит иней.
Он вновь вспоминал её рыжие кудри,
И взгляд, столь желанный, лазурево-синий
Он знал, что она рядом с ним не надолго.
Свобода была для неё априори.
От этого боль была более колкой,
Но дальше он шёл, задыхаясь от боли...
***
© Copyright: Лина Бореал, 2008
Свидетельство о публикации №108090102530
Свидетельство о публикации №108090102530
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.