"Да что, скажите мне, вы знаете о смерти?
Да вы вообще, когда схлестнулись с ней?"-
Ее слова надрывные уносит злобный ветер.
Она кричит и душу рвет осколком бывших дней:
"Да что вы пишите, поэты, в странных строках?
Вы хоть когда-нибудь держали смерть в руках?
Когда ребенка родного лицо в гриме упреков...
И не вздохнет его душа - там пустота!!!
Когда-нибудь касались глаз любимого:
Остекленевших, мертвых и немых во век?
Когда его рука как плеть, его родимая
К губам любви безмолвна, словно старый снег!!!
А вам пришлось носить того, кто не родился?
Того, кто умер, так и не увидев свет...
И крик его рождения ввысь так и не взвился.
Он постаревший был, он сморщен был как дед!!!!
Ну что молчите, взгляд под камень пряча?
Что сторонитесь проклятой, уйти спеша?"
Не замечает дождь, стоит и тихо плачет,
Молчит, лишь рвется в крик ее душа.....
Да что вы знаете о смерти?
© Copyright: Кьяза, 2008
Свидетельство о публикации №108083001725
Свидетельство о публикации №108083001725
Рецензии