Критику

Я хотел бы так заметить
И душой не покривить,
Что стихи мои, как дети –
Плод страданий и любви.
Что порой в душе от страсти
Вдруг какой-то огонек
Вспыхнет ярко и погаснет,
Лаской сердце обольет.
И под грезою хмельною
Тайны радость и беду,
Все, что вымучено мною,
Рифмой легкой обведу,
Затяну пупок коленцем,
Прикушу зубами нить.
И стихи мои, младенцы,
Получают право жить.

Но откуда вдруг, не знаю,
Раздражая взор и слух,
Стайкой критики слетают,
Словно рой навозных мух.
Злые блестки глаз-фасеток,
Грязных лапок суета,
Говорят, размер не этот,
И строфа совсем не та…

Я родился чернобровый
И курносый, будто мать,
И от критики суровой
Мне другим уже не стать.
И за «гладкий атлас кожи»,
И за легкий флирт и блуд
Пусть тоска тебя не гложет
И не мучит нервный зуд.
Не срезай кудряшек вздорных
Там чуть-чуть, немного здесь,
Не крои меня повторно,
А прими таким, как есть.

И не путайся с ответом:
«Все мы вроде от сохи».
Критик, ну уважь поэта,-
Покажи СВОИ стихи!