Стучится осень за окном.
Палитра красок, что пожар.
По кругу топчем босиком
Мы на вино свой Божий дар.
Звенят вдали колокола,
Туманны сны и косы рек.
Я прихожанкою вошла
В обитель, под названьем - бред.
Поэту снится свой канон,
Где каждый штрих продуман, свят,
Где есть один только закон,
И где Христос с креста не снят.
С расщелины бежит слеза,
Питая музыку строки.
Но что нам многим образа?!
От предков стали далеки…
Раздумья о душе поэта
© Copyright: Любовь Ос, 2008
Свидетельство о публикации №108082803093
Свидетельство о публикации №108082803093
Рецензии