Странным покажется вряд ли
Писанье любовных стихов.
Строчка – взмах острой сабли,
Свобода от тяжких оков.
О радости здесь не пишу я,
Вся радость – улыбка в глазах,
Когда ты проходишь мимо,
Мимо... Я чувствую страх.
Нет, я не боюсь, что с другой ты.
Не нравлюсь – да тоже не крах.
Боюсь я увидеть взаимность
В черных, как южные ночи, глазах.
И страх загоняет в угол,
В руке мою смелость сжимая.
Пройдешь, – я смотрю на другого,
Стою будто бы неживая.
По телу робкая тяжесть,
Затмивши сознанье, стремится.
Беру карандаш и бумагу,
За стол собираюсь садиться.
О радости здесь не пишу я,
О радостях мало слов.
Пишу – машу острой саблей,
Лишаюсь тяжелых оков.
4.05.2005
Сабля
© Copyright: Иоанна Голд, 2008
Свидетельство о публикации №108082602431
Свидетельство о публикации №108082602431
Рецензии