На облаке как на вышке...

Почему мне надо доказывать постоянно,
Что во мне действительно нет изъянов?
Что утро скалится где-то по-обезьяньи
И в этом нет ни капли моей вины?
Что я кофе люблю без сахара с пышной пенкой,
И что шрам у меня на сердце и под коленкой,
И что во мне твое имя пульсирует венкой
Где-то в области ожидания до зимы.

У тебя уже семь. Непривычно тебя бояться.
Пусть мне даже слегка за почти твои двадцать.
Я целый день не слышу, как ты смеялся
И телефон сжимал, наверно, в своей горсти.
А за меня, ты веришь, переживают?
Оказывается, и так ведь оно бывает,
Если кто-то один тебя, собственно, отпускает,
То другие даже не думают отпустить.

И я сейчас все так же необходима.
И я одолею, конечно, любую зиму,
И городом стану кому-то, совсем любимым,
И буду хранить до лета свое тепло.
И к черту даже, что сутки в меня стреляли,
Что где-то в чужих границах меня теряли.
Счастье – оно разобрано на детали,
Затисканное, ненужное и мало.

Бог – он отечески издевается, понарошку.
Сует мне под нос затертую мной обложку,
И мнится ему, наверно, что я хорошая.
И ангелы обязательно позади.
И глаза его отечески так смеются,
Такие как я – десятками продаются,
А вот тут стоило мне на ровном опять споткнуться
Так он пожалел, он держит теперь в груди.

И я сижу себе, там, на облаке, как на вышке,
Болтаю ногами и думаю, что Всевышний
Наверно не зря меня сделал какой-то лишней,
Как тень толпы в переполненном зале.
И спуститься хочется заново в самую гущу,
И снова тобой не жить и тебя не слушать.
И, наверное, я поверю, что будет лучше,
Потому что все это точно мне заказали.