Скупое ремесло - Self-Dialogues

Смотрю на серый цвет испепелённых фраз
(Всего лишь миг назад был белым лист бумаги)
- Комедию опять сыграли не про нас.
- Трагедия?...
- Увы. Досталась бедолаге,
Купившему билет в места для подсадных.
- Везение?
- Талант. А мы с тобой похожи
На призраков в шкафу - ни мёртвых, ни живых.
Нам мстят за мутность глаз и за прозрачность кожи.
Скупое ремесло.
- Но должен быть финал!
- Финал есть у ролей, имеющих начало,
А нас с тобой писать никто не начинал,
Не стоит и мечтать добраться до финала.

- О, Бог!
- Эээ, нет... О, Чёрт! От Бога не дождёшься,
Он немощен и стар, не помнит и себя.
Поговори с ним час, и сразу же поймёшь - всё,
Всё, что ни создал он, он создал не любя.
Но нет других богов. Имеем, что имеем.
И рай уже давно не рай, а просто смех.
Оттуда все, кто мог, бежали в Царство Змея,
Остались только те, кто преданнее всех
Несчастному глупцу.
- Несчастному?... Он тоже?...
- Да. Он во много раз несчастнее всех нас.
Ведь, если был бы шанс начать с нуля, он, может,
Не стал бы и творить, предвидя этот фарс.

- Я не могу понять. Ты говоришь серьёзно?
- Ну что ты, разве я когда-то был серьёзен?
Серьёзность не к лицу.
- Тогда, пока не поздно,
Плыви!
- Встревожив гладь сухим ударом вёсел,
Я памяти своей невольно брошу вызов.
Она и так не спит. Нет-нет, да и наскочит
Волна. Останусь здесь. Достаточно сюрпризов.
- Остаться здесь нельзя!
- Пойми, устал я очень.
"Ведь всё, что нужно мне - свой угол..." - помнишь строчку?
И этот угол - здесь. Плыть дальше нет резона.
Пора найти приют телесной оболочке,
И лучше места нет, чем в сумеречной зоне.

24.08.08 Михаил Стафеев