Поэт.
Рукой придирчивой поэт
За нити строчные цеплялся,
Понять единственно, кто врёт,
А не примериться, пытался.
Чужие мысли, как роса,
С утра – вода, к полудню – ветер.
Не поощряют небеса.
И тот, кто жив - за всё в ответе.
Стихи чужие - слепки душ,
Отрывки фраз – следы эмоций,
Там, где поэт срывает куш,
Не обойтись иным без лоций.
Он, как паук, плетёт узор,
И ловит призраки и звуки.
Он откликается на зов,
И превращает звуки в муки.
Поэт отыщет сотни троп,
Ведущих хаос прямо к цели,
Где из забытых снов и строк
Свить птицы гнёздышки успели.
Он разгадает тайны встреч
И бесконечных расставаний.
Ему мила прямая речь,
Но он уйдёт один, без званий.
И вековая пустота
Не поглотит его смиренья.
И примет строфы высота,
Где воплощают все моленья.
19.07.05
Поэт
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108082401115
Свидетельство о публикации №108082401115
Рецензии