Пишу любовь свою как книгу

Пишу любовь свою как книгу.
Почти написан первый том.
Оформлен титульным листом,
Предполагающим интригу.
Есть в той интриге жизнь и смерть.
И как положено - развязка.
Не все поступки в книге сказка;
Там и реальность есть, поверь.

Любовь скиталась по лесам.
Любовь зашла в такие дебри,
Где землю рыли только вепри
И альты вторили басам.
Любовь сносила башмаки.
Её одежды рвали сучья
Мороз насиловал трескучий;
А дождь просил её руки.

Но шла любовь своим путём.
Её деревья унижали.
И на гнилой пенёк сажали
И окунали в окаём.
Как можно выдержать такое?
Чтоб трубы медные пройти,
Но чувства лучшие спасти,
Прижавшись к солнышку щекою.

Терзал любовь мою обман.
Порой над ней смеялись люди.
И превращая чувства в студень,
На полку ставили в чулан.
Но я в нём выставил окошко.
Любовь, от варваров спасая,
Живые чувства воскресая,
Я отогрел её немножко.

И вот теперь уже вдвоём
Одной тропинкою шагаем.
Раздоров не предполагаем,
А песнь любовную поём.
Куда ведёт любви дорога?
Что ждёт меня за тем углом?
В незавершённый этот том:
Не помещу я эпилога.