Взлетает мысль под облака,
Пронизывая тучи.
На белый лист падёт строка,
Меня вконец измучив.
И как волна о берег бьёт,
Соскальзывая с рифов,
И день, и ночь мне не даёт
Покоя злая рифма.
И сердце рвётся снова в бой,
Волшебникам и магам,
И Аполлоновой стрелой
Пронзает мне бумагу.
Как мало надо, чтоб писать
Баллады и сонеты.
Как много надо, чтобы стать
Во истину поэтом.
Душа тревожится, кипит,
Волнуется и плачет,
Возможно, я плохой пиит,
Но не могу иначе.
Поэзия. Взлетает мысль под облака
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108082302865
Свидетельство о публикации №108082302865
Рецензии
